24 июля 1993г.
суббота
21-30

Музыкальный коллектив удалился на перерыв; гвалт и тосты со всех столов долбили по голове. Эх! Отмотать бы на пять лет назад и увидеть простых советских граждан, перекрикивающих сейчас друг друга.

Кем были бросившиеся на амбразуры перемен, приспособившиеся к новым веяниям хозяева нынешней жизни? Простыми советскими людьми. Ходили по звонку будильника на работу, отмечали события с заливной рыбой и оливье, на дачах грядки копали, гуляли с детишками по парку культуры, эскимо на палочке кушали... Все были одинаковы. На всю страну одна биография – родился, учился, работал, пошел на пенсию. Народ казался монолитом, сверху бантиком партийная элита, сбоку плесень антисоциальных элементов, типа Чичи.

Прошло два года, разворотило монолит, покрошило в щебень, в гальку, в песок. Плесень с бантиком не тронуты, остальное перемолото в пыль! Ни страны, ни народа, каждый выживает в одиночку.

Вспомнились пустые коридоры ВычМеха. Наукой там не занимались. По зданию шастали арендаторы. Десяток фирм мутил коммерцию, ученый люд исчез. Куда подевались мэнээсы, не сумевшие или не пожелавшие оковбоиться? На паперти сидели? Металлолом с пустой посудой собирали? Не могли же они испариться? Или могли? Исчезли, оставив жалкий пшик? Похоже... Вчера ты кандидат наук, а сегодня – частный извозчик, бомбишь на старом «москвиче», как мой отец.

Не хочу как папа. Напялю шляпу-стетсон, чтоб до бровей, обвешаюсь патронташем с кобурой, чтоб «Кольт Кловерлиф*» под рукой, и выйду на улочку, где старый мир стоит в сторонке, поджавши хвост!

Уф!

Я махнул стопарик, пожевал салат, уперся взглядом во входной проем. Там Жорик и Тимофей, давешний копатель, торговавший парабеллумом, переговаривались с хостесс. Глянули в мою сторону и направились к Чиче. Посидели недолго, Тимофей покинул ресторан, а Жорик переместился ко мне. Чокнулись, выпили, мясо ковырнули. Жорик пожевал кусочек, проглотил и пришел к выводу, что кухня с наплывом гостей не справляется. Мясо пожарено кое-как, подошва, а не антрекот. Надо с Настей потрещать, непорядок.

Жорины заботы меня не трогали. Груз выпитой водки сконденсировался в туман и окутал сознание, перенес тело на танцпол, где выкаблучивались дамы. Хм, танцпол заполнен женщинами, приятными на вид, задорными, телесными, гибкими. Танцуют, хохочут, глазки строят. И я среди них ножками перебираю... недолго.

– Эй, студент. Ты сколько выпил?

Я пожал плечами, перевел взгляд на Жорика, вернувшего меня с танцпола за стол и трясшего полупустым графином. Ну да, точно. Дожидаясь, время не терял. Прикладывался со страха к графинчику. 

Жорик покачал головой, пробурчал что-то про молодняк и танцы гамадрилов, еще что-то… Похоже, я поставил рекорд, напившись за полчаса в полный овощ.

Подошел Вадим. Извинился за опоздание, девчонку рядом посадил. К сожалению, не Надю.